lunes, 17 de marzo de 2014

1999


[Se abre el telón]
[Tono teatral. Gesto alegre]
¡¡¡Ohh el amor!!! 
¿Qué es? 
Un sentimiento, un suspiro. Un dolor.
[Rabia. Susurra]
Dolor...
[Alza de nuevo la voz]
Es darle a alguien la llave que abre tu felicidad. 
Es concederle el poder de hacerte daño. 
Es sentir que todo, todo, va mal, y aún así eres feliz. 
Es esa fuerza que te hace creerte capaz de todo. 
Es sentir que por fin estás completo, y que no necesitas nada más.
[Más rabia]
Es el deseo de quitarte la ropa, pieza a pieza, para descubrir el milagro de tu desnudez.
Es guardar silencio sólo por oír tu respiración.
Es esa tranquilidad de poder besarte cuando quiera.
Es mirarte y sentir que todo encaja, aunque sea mentira.
Es llamarte sólo porque añoro el sonido de tu voz.
Es acurrucarme en tu pecho y contar cada latido de tu corazón, 
que late para mí.
Es pasar la noche en vela sólo por guardar tus sueños 
y verte dormir.
Es sorprenderte con tonterías para verte sonreír.
Es cumplir tus sueños, porque así, de rebote, se cumplen también los míos 
(hacerte feliz)
[Aún más rabia. Dientes apretados]
Es caminar a tu lado, como tantas veces, y volver a estremecerme cada vez que me rozas sin querer.
Es que me pidas que vaya al fin del mundo a por una piedra de colores y decirte: espera que me ponga la chaqueta.
Es morir un poco cuando me despido de ti.
Es ver tu carita buscándome entre la gente, y volver a vivir.
Es mirarte a escondidas, cuando no te das cuenta, y sonreír como idiota, como si no hubiera nada más bonito, en ningún lugar.
Es ir a buscarte cuando no me esperas sólo por ver tu cara al verme.
Es cantarte con mi horrible voz las canciones que te gustan.
Y bailar contigo sólo por el gusto de tenerte cerca de mí.
Es llevarte el desayuno a la cama, y que tu sonrisa haga que merezca la pena madrugar y salir de puntillas para no despertarte.
Es cocinar para ti.
Volar para ti.
Saltar para ti.
[Todavía más rabia. Dientes apretados. Puños cerrados. Le tiemblan los labios]
Escribir para ti…
Es cogerte de la mano y llevarte a ese lugar donde... sólo... tú y yo...
Es sentir un escalofrío y hacerme la ilusión de que es porque estás pensando en mí.
Es acostarme pronto para poder tenerte, aunque sea en mis sueños.
Es imaginar siempre, siempre que vuelvo a casa, que estarás en la puerta esperando por mí.
Es querer guardar el aire que sale de tu risa para cuando no estés.
Es odiar a todo el que te hace daño, incluyéndome a mí.
Es querer con todas mis fuerzas ser mejor para ti, aunque no pueda.
Es saber… como sé… que nadie… [Articula dos palabras más, sin llegar a pronunciarlas. Se le va la voz]
[Silencio. Ambiente a punto de estallar]
Es darte todo lo que soy, 
y lo poco que tengo, 
aunque no lo quieras.
[Ojos arrasados de lágrimas. No puede continuar. Sale de escena]
[No se mueve nadie, casi ni se respira. Pasan los segundos. Alguien se levanta confuso y se vuelve a sentar. Nadie aplaude. El silencio casi se podría pesar. Al poco sale de nuevo]
[Ojos rojos de frotar lágrimas. Puños apretados. Gesto crispado. Semblante serio, infinitamente triste. Se dirige al público, aunque no mira a nadie]
Y esto es el amor. Si no lo reconocen en mis palabras, sigan buscando. Porque aún no lo han encontrado. Pero cuidado. Una vez que lo encuentran, ya no hay vuelta atrás.
[Se encoge. El llanto convulsiona su cuerpo. Entierra la cara en sus manos]

[Se cierra el telón]


3 comentarios:

  1. Cuando publicaste esta misma entrada la primera vez, te comenté y vuelvo a hacerlo para reafirmar que, según mi opinión, tú no sabes lo que es el amor. Esto no es amor. Ojalá algún día te acuerdes de mí y me des la razón. Suerte.

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    1. Este texto lo escribí hace bastantes años, y la verdad es que mi opinión sobre el amor ha cambiado mucho. Sin embargo así lo sentí entonces. Gracias, me encanta que comentéis y opinéis. =)

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    2. Prueba a hacer una entrada con la nueva visión. A ver qué tal.

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